Hier die Variante aus Oktober 1955, frei nach einer Vorlage von Egon Jamesson und vermutlich leicht populistisch aufgefrischt, so, wie es in der Zeit um 1955 den interessierten aber fachfremden (deutschen) Lesern präsentiert werden "wollte".

Seit seiner Kindheit hat er sich mit dem großen Rätsel Fernsehen beschäftigt. In der Speisekammer hat er mit Drähten, alten Fahrradspeichen, mit ausrangierten Hutschachteln und Siegellack einen Appa­rat angefertigt, mit dem er ein Bild in einen anderen Raum senden kann. John Logie Baird hat die Entwicklung auf die­sem Gebiet mit der Sorgfalt eines Detek­tivs in den folgenden Jahren weiterver­folgt. Er weiß, daß sich seit Jahrzehnten überall in der Welt zahllose Techniker bemühen, dieses Problem zu lösen. Er studiert die Erfindung des französischen Physikers Alexandre Edmond Becquerel, der bereits vor rund 100 Jahren eine Mög­lichkeit erkannte, Schwankungen der Be­leuchtungsstärke mit Hilfe einer elektro­lytischen Flüssigkeit in Schwankungen eines elektrischen Stromes zu übersetzen.

Er unterrichtet sich weiter über die Eigen­arten der Selenzelle. Er sitzt in Patent­bibliotheken und in den Büchereien technischer Organisationen und studiert all die erfolglosen Experimente, die zwischen Washington und St. Petersburg vor der Jahrhundertwende auf dem Gebiet des Fernsehens gemacht wurden.

John Logie Baird kann nun wenigstens mit seiner jungen Frau richtig essen. So zieht Baird in die britische Hauptstadt und mietet sich in dem einst von Hugenotten gegründeten Stadtviertel Soho zwischen internationalen Speisestätten und Verbre­cherbanden zwei winzige Dachräume in Nr. 22 der Frith Street. Hier oben arbeitet er weiter an der Verbesserung seines Ap­parates. Zwischendurch besucht er ein­flußreiche Persönlichkeiten.

Schließlich gerät er an den aus Amerika stammenden Warenhausbesitzer Selfridge, der sogar aus seinem nahen Geschäftspa­last in der Londoner Oxford Street in die Dachkammer nach Soho kommt, sich die ganze Geschichte einmal ansieht und - welch ein weiteres Wunder! - ihm seine Geschäftsräume für eine öffentliche Vor­führung zur Verfügung stellt.

Allein - der erwartete Erfolg bleibt aus. Nur wenige Kunden finden sich ein, die zufällig etwas kaufen wollen.

Mit knurrendem Magen und mit durch­löcherten Schuhen läuft Baird treppauf, treppab, um einen anderen unterneh­mungslustigen Finanzier zu finden. Er schreibt an 3.000 als reich geschätzte Per­sönlichkeiten. Er kann nicht mehr die Miete für seine Dachkammern aufbringen. Seine Frau hungert. Er schläft vor Sorgen und Kummer nicht. Er ist von seiner Idee besessen. Sie ist richtig. Sie muß zum Ziel führen. Wer hilft?

Bevor er seine Mansarden verlassen muß, treffen sich seine Verwandten. Es sind fleißige, sparsame Schotten, die ihre Pflichten erfüllen, keinen Erfinder-Ehr­geiz verspüren, dafür aber nachts sorgen­los schlafen und ihre Familien ernähren und Miete zahlen. Sie hören sich an, was ihr exzentrischer Verwandter angestellt hat. Und sie borgen ihm 500 Pfund.

Dann kommt der erste Oktober-Frei­tag des Jahres 1925: zum tausendsten Male setzt der Unermüdliche die geduldige Bauchredner-Puppe Bill vor seine Schein­werfer. Plötzlich klären sich die bisher so verschwommenen Andeutungen zu einem scharf umrissenen Bild von Bills Nase, Mund und Ohren ... in allen Ein­zelheiten und mit allen Schatten. Es ist erreicht. Es ist geglückt.

Baird stürzt die Treppe hinunter in das Büro des Kaufmanns Cross. „Herr Cross, ich brauche Ihren Laufburschen — nur für ein paar Minuten ...", bittet er. Herr Cross hat seinen Nachbarn da oben nie für ganz normal gehalten. Zögernd gibt er dem 17jährigen William Taynton die Anweisung, dem Herrn Baird zu folgen.

„Setzen Sie sich hier auf den Stuhl bitte! William Taynton nimmt Platz. Vor ihm erhebt sich ein seltsamer Foto-Apparat. Will der Nachbar von ihm eine Aufnahme machen? Warum ist er so aufgeregt? Er bastelt an dem unheimlichen Kasten her­um. Scheinwerferlicht prallt auf ihn los. Er schließt die geblendeten Augen. „Tut bestimmt nicht weh", beruhigt Baird. „Ich gehe jetzt in den Nebenraum — und dann bewegen Sie den Kopf, wenn ich rufe ..." Baird eilt nach nebenan. Hier muß das Bild angelangt sein. Nichts. Gar nichts. Ach! Was ist da los ? Ist alles nur ein Wunschtraum gewesen?

Baird geht zu seinem 'Modell' ins Ne­benzimmer zurück. Der junge Taynton steht in einer Ecke und zittert vor Angst. Die Hitze der Scheinwerfer hat ihn zu stark gepeinigt. Außerdem fürchtet er sich vor dem unheimlichen Kasten. Baird überredet den Gehilfen, nur ein paar Minuten auf dem Stuhl auszuharren.

William Taynton kehrt auf den Sitz zu­rück. Baird stellt wieder alles ein. Im Ne­benraum erscheint das ersehnte Bild. Klar und ohne Störung. „Bewege den Kopf!" bittet Baird. Taynton gehorcht. Er ist überzeugt, der Mann sei wahnsinnig ge­worden. „Steck' die Zunge heraus." er­tönt Bairds Stimme aus dem Nebenraum. „Großartig! Wackle mit dem Kopf! So! Hervorragend! Ich kann es sehen!"

Taynton springt auf, rennt zur Tür, hängt sein Taschentuch an die Klinke vor das Schlüsselloch und kehrt in die Hitze der Scheinwerfer zurück. „Ich kann dich trotzdem sehen, Willi­am ! Ich kann dich sehen, William!! Schließ die Augen! Dreh' den Kopf! Ich sehe dich"!

Der große, so lange erwartete Augenblick ist gekommen: das Fernsehen ist Tatsache.

Doch Baird soll abermals enttäuscht werden. Die BBC, die britische Rundfunk­gesellschaft, nimmt von seiner Weltsen­sation keine Notiz. Baird begründet eine eigene Gesellschaft, entwirft und baut Empfangsapparate, sucht auch sein Sende­system zu verbessern, die Vorführscheibe zu vergrößern, das Bild zu verschärfen. Er arbeitet sogar bereits an einem Farb-Fernseh-System. Erst drei Jahre nach der so erregenden Vorführung für die Gelehrten entschließt sich die BBC auf Drängen der Regierung und des Parlaments, Bairds Apparate zu erproben. Fünfmal in der Woche stellte man ihm nach Sendeschluß um Mitternacht einen l Kilowatt starken Sender für eine halbe Stunde zur Ver­fügung.

Im Sommer 1930 bewundert man zwei Wochen lang allabendlich im Pro­gramm des größten Londoner Variete´s Coliseum die Fernsehsendung, die Baird aus einer Autokarawane sendet. Zum erstenmal sehen die noch dünn gesäten Apparate-Besitzer 1931 ferngesendete Auf­nahmen vom Derby. Es ist zwar alles noch recht primitiv und unscharf, aber es funk­tioniert. Ab August 1932 beginnt die BBC mit einem offiziellen Programm. Trotz aller Anerkennung ist man aber nicht zu­frieden. Es ergibt sich, daß Bairds mecha­nisches System nicht ausreicht. Baird ist ein genialer Mechaniker. Aber die Elek­tronen-Wissenschaft sagt ihm nichts ...

Inzwischen haben deutsche, britische und amerikanische Erfinder mit elektroni­schen Mitteln neue Fernsehsysteme ge­schaffen, die eine klare Übertragung ge­währleisten. In Deutschland ist Manfred von Ardenne mit einem offenbar besseren System am Werke. Und im Februar 1932 ent­scheidet sich ein Ausschuß von Fachleuten nach monatelangen praktischen Vergleichen gegen Bairds mechanisches 240-Zeilen-System und gibt der elektronischen Me­thode der 405-zeiligen Marconi-Apparatur den Vorzug.

Baird wendet sich sofort der Lösung anderer Probleme zu. Er vollen­det sein 3-Farbensystem. Im Auftrage des British-Gaumont-Films bemüht er sich um eine bessere und größere Film-Projektion. Baird quartiert während der Luftan­griffe auf London die Familie in Cornwall ein, um ungestört in seinem Labora­torium weiterarbeiten zu können. Wieder steckt er seine Ersparnisse in die Versu­che. Wieder bastelt er allein. Wieder lebt er in einer kleinen Kammer eines billigen Hotels in der Nähe seines Laboratoriums oder schläft im Studio auf einem Sofa neben den Apparaten und Lampen.

Selbst als eine Bombe alles zerstört, arbeitet er in den Trümmern weiter. Nach dem Kriege gründet er eine kleine Firma zur Her­stellung von Fernseh-Apparaten. Jeder Gewinn wird für die Farben-Versuche ausgegeben. Er kümmert sich nicht um den Kopfschmerz, um den Druck auf dem Herzen, um die Überempfindlichkeit der Lungen. Im Juni 1946 bricht er im Schein­werferlicht seines Aufnahme-Apparates bewußtlos zusammen. Eine Erkältung hat die geschwächten Lungen entzündet. Wenige Tage später stirbt er im Alter von 58 Jahren.

Bei einer Rundfrage, die der Reporter einer englischen Fach-Zeitschrift Anfang der 50er Jahre bei sei­nen Lesern nach dem Erbauer des ersten brauchbaren Fernseh-Apparates anstellt, gestehen 86 von 100 Fernseh-Freunden, mehr oder minder zögernd, daß sie keine Ahnung haben, 7 preisen Marconi, 5 nen­nen den deutschen Techniker Manfred von Ardenne — und zwei geben den Lor­beer Edison.

Keiner kennt oder erwähnt den vergessenen Schotten . . . .