In die Memoiren-Literatur gehören Bissigkeiten oder »Aufrichtigkeiten« wie das Salz in die Suppe. Über ihren ersten UFA-Filmpartner Willy Birgel schreibt Zarah: »Jeder menschliche oder männliche Charme ging ihm völlig ab. Mir ist selten ein Mann begegnet, der etwas so Tötendes hatte wie Willy Birgel. Selbst die Luft um ihn herum war tot.«

Und Peter Kreuder über Zarah Leander: »Sie ist böse, und je älter sie wird, um so böser wird sie und um so unerträglicher. Friede ihrer Masche.«

Und Leander wiederum über Kreuder: »Er gehört gewiß nicht zu den ranken, stolzen Fichten im Wald, sondern ist eher im Unterholz zuhause, wo das Heidekraut dank seiner Zähigkeit und wie aus Trotz überlebt. Doch wie herrlich kann das Heidekraut blühen!«

Aber da sind wir schon mitten in der Nachkriegszeit. Dank ihrem unverwechselbaren Timbre und ihrer Persönlichkeit feiert sie als Sängerin ein beispielloses Comeback in Mitteleuropa, wird sie zur fast mythischen Figur aus den Zeiten, an die sich jeder nur noch musikalisch erinnern lassen möchte. Der Legenden sind viele.

Der Titel eines ihrer Nachkriegs-Musicals >Wodka für die Königin< ist durchaus wörtlich zu verstehen. Noch mitten in den 19siebziger Jahren, bei ihren vielen Auftritten im Theater an der Wien, hat sie oft nur wenig Blut im Alkohol. Und reißt doch mit ungeheurer Kraft sich selber zusammen und das Publikum hoch. Und auf der
Bühne ist immer noch ein Hauch von der Aura ihrer früheren Schönheit geblieben. Eine Adele Sandrock des Chansons.

Eine der hübschesten Leander-Anekdoten überliefert uns Marika Rökk: Eines Nachts macht Zarah nach einem Konzert in Hamburg einen Reeperbahn-Bummel. Da kommt ein besoffener Seemann vorbei und lallt:

»Na, Oma, gehst du auch noch auf den Strich?« Die Leander: »Den Strich hätte ich ihm ja noch verziehen. Aber die Oma? Nie!«
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Am verbissensten von allen aber arbeitet Marika Rökk. Ende 1934 hat ihr die UFA einen Zweijahres-Vertrag gegeben. Ihre ersten drei Filme haben nur geringen Erfolg. Anfang 1937 soll sie nur noch von Film zu Film weiterbeschäftigt werden.

Sie hat es nicht leicht, und der Film hat es nicht leicht mit ihr. Sie hat ein ansprechendes Gesicht, aber sie ist pummelig. Der Kameramann Konstantin Irmen-Tschet buddelt sich Löcher in den Studioboden, um ihre Beine aus der Froschperspektive aufzunehmen und sie damit länger zu machen.
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Und dann kommt >Gasparone<, Millöckers Operette (mit neuer Musik von Peter Kreuder und Friedrich Schröder) als Revue interpretiert, zeitgemäß. Gasparone als staatlich lizensierter Räuber.

Johannes Heesters, ein Traum von Bandit, singt mit unverschämtem Charme "Ich werde jede Nacht von Ihnen träumen".

Marika Rökk träumt während der Dreharbeiten von etwas ganz anderem. Sie hat Eleanor Powell in einem Berliner Kino in >Broadway-Melodie 1936< gesehen:

• »Von Powell's berühmten Step-Serien war ich fasziniert. Das machst du auch, dachte ich - ein für mich bekanntlich sehr typischer Gedankengang. Ich lernte schnell. Tagsüber trainierte ich, nachts hüpfte ich im Traum ebenfalls klappernd einher. In zwei Wochen war ich fit.«

In >Gasparone< steppt Marika Rökk zum ersten Mal. Auch das größte Tanzgenie der Welt könnte den Step-Tanz nicht nach zwei Wochen beherrschen. Aber die Rökk hat, unterstützt von ihrem Ehemann und Regisseur Georg Jacoby, ihren eigenen Stil entwickelt - Marika total!

Ralph Benatzky, der den ersten Leander-Film komponierte, ist in Paris und hat einen Vertrag mit der MGM. Auf dem Schiff nach Amerika wird er vom Ausbruch des Zweiten Weltkriegs erfahren. Nun gibt es für ihn kein Zurück mehr.

Der Mittelpunkt des neuen Leander-Films >La Habanera< soll wieder ein großes Lied werden. Zarah Leander hat sich Entwürfe mehrerer Komponisten angehört, ihre Wahl ist auf Lothar Brühne gefallen. Der Regisseur Detlef Sierck (später in Hollywood als Douglas Sirk) hat den unglücklichen Ehrgeiz, den Text selber zu schreiben. In letzter Stunde wird dann doch der Profi Bruno Balz gerufen. Um drei Uhr nachmittags. Bis sieben Uhr muß der Text stehen, sonst kommt der Produktionsplan durcheinander.

Balz: »Um sechs Uhr standen drei Refrains auf dem Papier, und einer war, wie mir schien, schlechter als der andere. Der Regisseur las sie und ging wortlos hinaus, um sie Frau Leander zu zeigen. Dann kam der ganze Stab wieder zu mir herein. Man hatte beraten - keine Fassung hatte Begeisterung ausgelöst, bis Zarah entschieden hatte. Für diesen Refrain schrieb ich dann noch recht mutlos drei Verse. Der Produktionsplan war gerettet. Ich fuhr traurig nach Hause. Eine große Chance war verpaßt.«
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• Anmerkung : Eduard Rhein beschreibt das Prozedere ganz anders. Nach seinen Memoiren war er dabei, als die Entscheidung fiel.

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Der Erfolg der Musikfilme und der Schlager, die durch sie entstehen, ist enorm, wird sich bis in die letzten Kriegsjahre noch steigern, wobei das Lied auch den Film zum Erfolg machen kann.

>Eine Nacht im Mai<, kein großer Erfolg am Anfang, wird durch eine Verbeugungs-Tournee »angehoben«. Marika Rökk: »Wir mußten nach dem Film auf die Bühne und Männchen machen. Da trat ich dann im silbernen Frack auf und trällerte "In einer Nacht im Mai" - gerade mit diesem Lied hatte ich einen tollen Erfolg.« Und der Film läuft plötzlich.

Das Team ist alles. »Ich war eine Tänzerin«, bekennt Marika, »die die Frechheit hatte zu singen. Dabei habe ich mich jedoch stets in meinen Grenzen gehalten. Nie habe ich mich an Sachen gewagt, für die man eine ausgebildete Stimme braucht.

Meine Liedchen und Schlager zur UFA-Zeit wurden ja von Komponisten für mich geschrieben, die meine Mittel und Grenzen genau kannten.« Für >Eine Nacht im Mai< haben Peter Kreuder und Hans Fritz Beckmann ihr Musik und Text maßgeschneidert.
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Nur so ist auch die Internationalität der Unterhaltungs-Stars zu erklären: Eine schwedische Diva, eine ungarische Tanzsoubrette, ein holländischer Tenor-Charmeur.

Und nun kam auch noch eine chilenische Nachtigall dazu: Rosita Serrano (bereits damals so exzentrisch, wie wir sie Mitte der 19siebziger Jahre in einer reichlich schrillen WDR-Talk-Show erleben konnten).

Ihr erstes Lied Roter Mohn (von Michael Jary und Bruno Balz) lernte sie wie ein Papagei auswendig, weil sie kein Wort Deutsch konnte. Laut Peter Kreuder kleidete sie sich mit Vorliebe in den schreiendsten Farben.

Zur vielfarbig gemusterten Hose gelber Schal, grüner Mantel, lila Hut, blaue Handschuhe. Kreuder: »Ich erinnere mich, wie wir einmal durch Chemnitz gingen, verfolgt von einer Rotte kleiner Jungs, die unentwegt brüllten: >Gugge mal, 'n Babbagei! 'n richtiger Babbagei!<«
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